Fauves

Le jour se lève. La pluie que l’on disait incessante a finalement cessé.
Je jette un oeil pas tout à fait ouvert autour de moi. Pas de surprise : ça roupille. Faut dire que les torrents de flotte battants sur la verrière, on a connu plus efficace pour passer une bonne nuit. Tant pis, on fera la sieste. Comme hier, comme demain.

Je m’étire en bâillant avant de me redresser mollement. Quelques pas paresseux me mènent à la baie vitrée où se reflète mon image. Elle n’est pas très propre, cette vitre. L’eau a bien dégueulassé tout ça cette nuit. Fait chier : une vitre sale, c’est l’assurance d’une journée pourrie. Les gens sont plus respectueux quand elle est propre. On en impose vachement plus, même en ne faisant rien. Il suffit de voir leurs trognes apeurées quand on leur arrive dessus sans prévenir et que leurs petits se mettent à brailler de frousse !

Tandis que quand on n’y voit pas clair, ça se presse, ça se colle, ça tapote sur la vitre comme des imbéciles. Dis gamin, tu m’as pris pour un chiot ? Je me résigne le plus souvent à leur accorder un tour de piste. Ça se fait. Après tout, sans eux, l’ennui serait insoutenable, l’enfermement nous rendrait fous.

De l’autre bout de la verrière, un bruit attire mon attention.
Les premiers visiteurs arrivent.
Quelqu’un qui tapote à la vitre.
Quelqu’un qui veut voir les fauves.
Je pense à ce que ma vie devrait être, à ce qu’elle est devenue.
Un soupir mélancolique plus tard, je prends mon élan pour foncer traumatiser l’individu en rugissant.
Allez, ça fera un truc marrant à raconter aux panthères quand elles se réveilleront.

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